Я держу в руках
черно-белую фотографию с обгоревшими
краями. На фото два человека – ты и еще
кто-то, похожий на меня. Ты улыбаешься,
в твоем прелестном образе есть часть
парня, который с грустным лицом стоит
рядом. По глазам вижу, что он старается
улыбнуться, но что-то (или кто-то) мешает
ему сделать это. И будто это я...
А помнишь, как
все начиналось: как мы придумали друг
другу имена и смеялись над ними, обзывали
друг друга и закидывались хлопьями
радужного снега в конце ноября... А потом
снег растаял...
А помнишь, как
январский мороз загонял нас в подъезды
и мы отчаянно вешались на огненную
батарею, смеялись просто оттого, что
все вот так происходит. Я закуривал
сигарету, а ты всегда негодовала и
говорила с интонацией, что мне пора
бросить курить... А я так и не бросил...
А когда пришла
весна, то я почему-то возненавидел тебя
и ушел навсегда из твоей жизни. Если бы
я не ушел – ушла бы ты... Все было
предрешено...
В маленьком
загородном доме мило полыхает и трещит
угольками старый камин моих воспоминаний.
Кипы бумаг и писем сгорают в минутном
движении пламени моего остывшего сердца.
Сгорает все, но... рукописи не горят...
если честно...
А фотографию я
поставил в рамку. Вот поставил, вроде
как на память, но меня во всем этом
волнует один вопрос: так кто, черт возьми,
стоит рядом с тобой?
«Это ты,
милый», - слышу я голосок осененного
ветерка.
Нет, уже не я...
уже кто-то другой...
Александр Вербицкий.
Комментариев нет:
Отправить комментарий